DIÁRIO DIA 75: UMA A MENOS

Nem uma a menos. Esse slogan, presente em muitas manifestações significa que nós, enquanto sociedade, enquanto seres humanos, não queremos admitir nem uma mulher a menos por conta da violência machista. Significa que não queremos e não podemos mais aceitar as mortes vãs que o machismo provoca. A morte é natural ao ser humano, do ponto de vista biológico. No fim, todos morreremos. Mas deveria ser apenas no fim. A morte deixa de ser algo natural quando vem com uma bala perdida, com a violência do trânsito, com a falta de assistência à saúde, com a gestão irresponsável perante uma pandemia, pelas mãos de um companheiro ou ex-companheiro que toma para si a escolha entre a vida e a morte da mulher. Ela deixa de ser natural nesses casos, porque deixa de ser inevitável. Nesses casos, há sempre alguém que poderia ter evitado: o próprio agressor, um Estado justo e eficaz, uma sociedade consciente e atenta (explico: na maior parte dos casos, a certeza da impunidade é ponto crucial para a tomada de decisão dos agressores com relação a cometer o crime; portanto, uma sociedade conivente ou alienada, deixa de evitar essas tragédias).

Este post será lido por uma pessoa a menos. Ela também não leu o último, por medo do spoiler de DARK, que ela pretendia começar a assistir na semana seguinte. Ela também não poderá mais assistir o final da série. Assim como não lerá o livro que pretendo iniciar amanhã, o qual ela se interessou de imediato quando viu sobre o sorteio no insta. Não vai conhecer a história da bruxa negra de Salém. Não poderei falar com ela sobre essa bruxa negra de Salém*. Não vamos mais passar minutos escolhendo a roupa (dela) para ir ao cinema com as crianças; nem passar horas fazendo um pouco de tudo e um pouco de nada em casa, só para ficar perto uma da outra; nem debater sobre os cuidados com nossos pais e o futuro de nossos filhos. Os filhos. Ela não os verá crescer, se formar, escolher seus erros e acertos na vida, tornarem-se adultos. Não fará mais nada disso. Nunca mais. E nesse momento ouço a voz do corvo de Poe repetindo, não a meus umbrais porque não os tenho, mas ecoando em minha cabeça: nevermore! E por quê? Não verá nada disso nunca mais, por quê? Porque um homem decidiu que sua ex-companheira deveria ir à terra do nevermore, já que com ele não queria mais ficar. É por isso que nós, feministas, repetimos NEM UMA A MENOS! Ficando na esperança de que os homens nos ouçam e parem de nos matar.

Essa pandemia vai ter um fim ou um controle. Mas, esse “normal” com que todos tanto anseiam... isso precisa ser revisto, viu! Se antes, eu já desconfiava que o que nos espera do “lado de lá dessa ponte pênsil” não era exatamente o “normal” com que estávamos acostumados, agora estou certa de que, pelo menos, para mim, não há essa volta ao normal. Porque não pretendo entender como normal uma vida sem ela. Não é natural, não é normal. Não é normal termos que nos conformar com a perda de pessoas cuja morte era totalmente evitável. E então me pergunto quanta gente ainda está anestesiada, achando nosso mundo normal. Ele não está normal. Não posso e não vou normalizar a violência. Não; esse mundo está bem anormal, e não é de hoje, infelizmente. Para ser normal precisaria estar “dentro da norma”, mas a norma não é a morte prematura. Então não é normal que isso ocorra em tão expressivos números TODOS OS DIAS. E isso ocorre todos os dias. Por isso, hoje, não serei capaz de editar um #calmavaipassar, pois para mim o incômodo dessa constatação não vai passar, nunca. A pandemia se resolverá, será eventualmente controlada, mas ela não verá isso acontecer. Então hoje deixo com vocês, em lugar do #calmavaipassar, a voz do corvo de Edgar Allan Poe, que expressa o que eu sinto melhor do que eu mesma:

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary, Over many a quaint and curious of forgotten lore— While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping, As of some one gently rapping, rapping at my chamber door. “’Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door— Only this and nothing more.”

    Ah, distinctly I remember it was in the bleak December; And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor. Eagerly I wished the morrow;—vainly I had sought to borrow From my books surcease of sorrow—sorrow for the lost Lenore— For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore— Nameless here for evermore.

And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain Thrilled me—filled me with fantastic terrors never felt before; So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating     “’Tis some visitor entreating entrance at my chamber door— Some late visitor entreating entrance at my chamber door;— This it is and nothing more.”

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer, “Sir,” said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore; But the fact is I was napping, and so gently you came rapping, And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door, That I scarce was sure I heard you”—here I opened wide the door;— Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing, Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before; But the silence was unbroken, and the stillness gave no token, And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore?” This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!”— Merely this and nothing more.

    Back into the chamber turning, all my soul within me burning, Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.     “Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice; Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore— Let my heart be still a moment and this mystery explore;—             ’Tis the wind and nothing more!”

    Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter, In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore; Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he; But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door— Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door— Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling, By the grave and stern decorum of the countenance it wore, “Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven, Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore— Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!” Quoth the Raven “Nevermore.”

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly, Though its answer little meaning—little relevancy bore;     For we cannot help agreeing that no living human being Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door— Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door, With such name as “Nevermore.”

But the Raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only That one word, as if his soul in that one word he did outpour. Nothing farther then he uttered—not a feather then he fluttered— Till I scarcely more than muttered “Other friends have flown before— On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before.” Then the bird said “Nevermore.”

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken, “Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster Followed fast and followed faster till his songs one burden bore— Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore Of ‘Never—nevermore’.”

But the Raven still beguiling all my fancy into smiling, Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door; Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore— What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore Meant in croaking “Nevermore.”

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core; This and more I sat divining, with my head at ease reclining On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er, But whose velvet-violet lining with the lamp-light gloating o’er, She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.     “Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee—by these angels he hath sent thee Respite—respite and nepenthe from thy memories of Lenore; Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!” Quoth the Raven “Nevermore.”

    “Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!— Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore, Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted— On this home by Horror haunted—tell me truly, I implore— Is there—is there balm in Gilead?—tell me—tell me, I implore!” Quoth the Raven “Nevermore.”

    “Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil! By that Heaven that bends above us—by that God we both adore— Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,     It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore— Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.” Quoth the Raven “Nevermore.”

    “Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting— “Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore! Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken! Leave my loneliness unbroken!—quit the bust above my door! Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!” Quoth the Raven “Nevermore.”

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting On the pallid bust of Pallas just above my chamber door; And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming, And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor; And my soul from out that shadow that lies floating on the floor Shall be lifted—nevermore!

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* CONDÉ, Maryse. Eu, Tutuba, bruxa negra de Salém. Ed. Rosa dos Tempos.